Cabeça

Estou cansado e preciso esquecer um pouco as coisas sérias. Será que ainda resta algum cigarro? Estou respirando alto, ou será o silêncio? Não. Os carros ainda fazem algum barulho. Carros! Engraçado que nunca tinha reparado nas rodas. Parecem engraçados quando os observo com elas. Faz tempo que não me apaixono. Mas o que isso tem haver com carros? Nossa! Estou ficando louco... Mas, será que endureci demais, ou tenho sido observado de menos? Bem. Mudar é tolice. Mas todos nós mudamos, horas. Somos forçados!Sim. Ainda resta uns dois ou três cigarros na carteira. Gostaria me recordar o dia e hora exatos que me viciei nisso. Prazer é uma coisa que tenho tido de menos ultimamente. Vai ver que, por isso, tenho procurado mais o tabaco.Ela me lembra alguém. Já a observo faz algum tempo. Preciso comprar outro isqueiro. Este, pelos menos deu pra acender, mas “qui sá” o próximo? Mas como posso agora só ter olhos pra esta garota? Ela nem é tão linda assim. Sinto-me estranho. Eu olho para ela como os cachorros olham para o forno de galetos. Mas o pior é que estou ciente disso, e não mudo. Ela brilha. Não tinha reparado em seus olhos castanhos, em seus cabelos negros, em seu sorriso frouxo. Eu a olho com a mesma intensidade de um assaltante. Eu a trago, eu a fumo incessantemente. Ela penetra em meus pulmões. Ela já parece estar indo. O que eu posso fazer para parar o tempo e segui-la sem medo? A perco em meus pensamentos.Na primeira ventania, foi-se o afago. Na segunda, foi-se o fogo. E inacreditavelmente, amei aquela mulher pelo tempo de um cigarro. Engraçado! Dia quente. Noite fria, mas não como gelo...

Homem Urubú

Feito um ser humano, ele pensava. Quase nunca se fazia racional. Àquela tarde ele teria mais motivos para ser. Ela parecia seu sonho. Ela era a esperança da descircularização. Arrumou seus cabelos crespos, perfumou seus ombros com o melhor que pôde comprar. No espelho se enxergava outros, com outras caras que não as suas, com outras sortes. Estremecia sempre que pensava na fragilidade de seus momentos felizes. Ajeitou as rosas que comprara, e as cheirou como se tivessem cheiro. Eram rosas vermelhas.

Vermelhos eram os céus daquela tarde-quase-noite. Abriu o portão e enchergou a calçada amiga de suas várias desilusões. Riu-se como despedindo-se dela. Sua cabeça só pensava. Era a calçada, a rua, as pontes, o mar e sua amada do outro lado. Olhou-a. Seu coração bateu. O automóvel sangrou inesperadamente. O dia chorou tripas e ossos quebrados naquele final de tarde vermelha. Parou de pensar. Anoiteceu.

Mão

Logo então aquela cartomante de riso forçado me falou que eu tropeçaria nas flores. Portanto reforçou, para que eu não me preocupasse, que aquilo só aconteceria quando estivesse mais velho. Levantei a mão com olhar indiferente e segui o caminho vermelho daquela calçada reta e irregular. Distraído e pensativo tropecei em um vaso de flores espinhosas. Dois minutos mais velho.

Sonhar Com Cobra

Finalmente, eu vi! Eu vi! - Com esses olhos que os vermes hão de fartassem. Vi com um coração que não queria ver. Que não queria sentir. Nunca. O que sentiu àquele momento. Ainda naquele dia – De manhã – Ela falou que me amava. Que me amava! Entende? Não se passaram duas horas...

Até o corno aqui finalmente ver. Constatar que eu não estava louco, não estava! Todas as vezes que morria de ciúmes ao vê-la dissimulada. Linda. Vadia. Vadia!

Em uma lanchonete, não muito longe desse bar, ao persegui-la. Notei logo alguma coisa muito estranha. Não durou muito a vê-la nos braços e nas mãos do filho da puta. Eu sabia e não me vanglorio disso. Eu não estava louco? Não estava!

Na hora, pensei em sair correndo pra cima deles. Matá-los. Mas por aquele momento me vi paralisado. Estático como uma bomba relógio. Milhões de situações pairaram sobre a minha cabeça. Uma mais deliciosa que a outra. Comecei, sem saber por que, a degustar cada acontecimento.

Saíram da lanchonete, dentro de um Monza Azul Metálico. De começo hesitei, mas continuei seguindo-lhes. Um motel. Intrigantemente, já não sentia nada. Só imaginava. A certa distância esperava. Na saída, muito satisfeitos, despediram-se. Ela pegou um taxi. Ele tomou seu destino com seu carro. Segui-o.

Morava a apenas dois bairros de distância, do nosso. Estacionou o carro em frente de sua casa e foi comprar cigarros, bem perto. Na frente da casa dele, esperava-o eu a sua volta. Assim que ele voltou, com um cigarro de menta na boca, perguntei a ele se poderia ajudar-me com o pneu do carro. Surpreendi suas costelas com uma pistola. – O que é isso? – Perguntou. Disse-lhe que só queria levá-lo a um passeio. Só queria ter uma conversa.

- A vista do mar é linda daqui, não achas?

- Você é louco? O que está fazendo?

- Sabe que não é a primeira vez que me perguntam isso. Na verdade, já chegaram quase a me convencer.

- Pára com isso, cara. Eu tenho família. – Nesse momento senti ainda mais raiva. Aproximei-me de sua pele branca e olhos castanhos. Observei-os como uma obra de arte. Limpei a lágrima que caia de um dos olhos do frouxo com a pistola. Podia sentir o bafo de buceta que se misturava com o cheiro de cigarro exalado de sua boca.

- Sai do carro. Gritei. – Sai!

- Não faz nada comigo, não, cara. Eu não sei quem é você. Por que faz isso?

Tirei uma corda da mala do carro. Joguei nele e pedi para amarrar os pés. Mijando-se atendeu a meu singelo pedido.

-Pra comer a mulher dos outros tu é muito homem não é imbecil!

Sua face gelou. Se já não entendia tudo, de quase tudo já se entendia o porque de passar por aquela situação.

- Não cara, eu posso explicar. Eu...

Certificava-me se havia prendido mesmo as pernas com as cordas quando, notei uma brecha no nó. Plantei-lhe uma semente na perna e fiz-lhe brotar uma dor. Chorou de dor. Mandei que o engolisse. As veias saltavam sobre sua testa.

- Pensei em matar você de uma vez só. Por todas. – Falei - Pensei em arrancar-lhe a língua e os braços para que nunca mais pudesses se comunicar. Todavia ao ver seu desespero, ao ver sua perna sangrando, algo me fez perceber que todo o ser humano necessita de uma segunda chance. Não vou mentir que não desejo matá-lo. Mas estou sendo honesto com você.

Com aquela fisionomia de dor, ensaiou ainda um sorriso. O canalha.

O cartucho do revólver estava cheio. Com exceção da última bala que utilizei em sua perna.

- Vamos brincar de roleta russa. Aqui existem oito buracos e sete balas. Se o destino quiser que você viva, não interferirei. Deixarei você ir embora. Dou minha palavra. Ajoelhe-se.

Ele o fez. Girei e puxei o gatilho. Com os olhos fechados o idiota tremia. Justamente a porra do buraco vazio! Ao sentir que tirara a sorte grande, sorriu um lindo sorriso. Descarreguei as sete balas restantes em sua cabeça com a esperança que de uma vez por todas realizasse o que é ser atraiçoado.

Meio Destino

Preto era feio e pobre. E apesar do apelido que tinham lhe dado, era branco feito pena. O menino recebera esse apelido por conter traços negros em seu rosto branquelo: Nariz grosso, lábios volumosos...

Preto nascera d'um estupro, no qual a vitima era uma mal conservada quase-senhora de cinqüenta e poucos de idade, chamada Vida. Mesmo sabendo do perigo da gravidez àquela altura da idade, decidiu ter o filho. Vida morreu no parto. Nascera ali um garoto impreguinado de imundice.

Respirou o ar pesado e fedorento do mundo, e vomitou.

Preto fora criado numa espécie de creche para garotos órfãos. E desde cedo agüentava os sarros que teimavam em tirar de si. Sentia-se como se fora amaldiçoado.

Certo dia achou de se perder. Pegou um ônibus pra qual quer lugar e se livrou de seu destino.

Sentia uma certa desgraça vinda de sua existência. Na sua cabeça, pensava algum dia em encontrar sua mãe, do modo mais inesperado, como via nos filmes da tv. Preto, apesar de nunca ninguém ter lhe dado esperança, sonhava que algum dia seria importante e mostrar-se-ia mais forte que os demais.

Não se mostrou, por final. Com alguns anos, após ter saído da creche, o mundo de fantasia que criara fora quase todo destruído. A esperança era um feto abortado. Preto agora cheirava cola e roubava carteiras nas fétidas-belas pontes do recife.

Em certa ocasião teve uma grande amizade. Um velho que de tanto sofrimento surtou. Preto se identificava demais com aquele homem. E o que mais admirava nele, era a sua loucura. Como eram fascinantes todos os conselhos que recebia. Mesmo sem muita sanidade, tinham sentido, e Preto pensava seriamente em segui-los. O velho era um pai pra preto.

Preto o matou, numa noite quando o velho lhe mostrava o rio. Não estava sóbrio. Agiu por impulso de roubá-lo... O costume que adquiriu tornou-se nocivo a partir daquele dia. Ao ver o corpo do velho ensangüentado no chão, chorou pela primeira vez. Era um choro agoniado, cheio de magoas e confissões.

Preto saiu correndo feito um louco pela ponte nova. Corria sem destino, sem saber pra onde ir, por qualquer lugar. Chegou em uma avenida e como descansando parou sentado numa pilastra. Confessava a si mesmo todas as suas desgraças como se fora um feto. Adormeceu.

Preto achou que o dia não amanheceria mais, pois, após acordar ainda teimava o céu escuro. Apenas as luzes laranjas enfileiradas. Sentia-se leve. Parecia ter esquecido de tudo. Sorria como um palhaço. Pensou na seqüência repetitiva da vida. O Riso era insaciável. Pela primeira vez em muito tempo estava sóbrio. Olhou uma linda moça que passeava na calçada. Ensandecido e inebriado por seu próprio sorriso se jogou na frente do primeiro carro que passou na avenida.

Filosofia de Ferro (O Rio)

-Filosofia mata! Retrucou o homem barbado à beira da ponte, ao encontrar um faminto garoto. –Seria mais fácil se nascêssemos sem cérebro, ou se, pelo menos, pudéssemos cortá-lo à faca. Assustado, o faminto garoto arregalou os olhos de um jeito, que os notáveis pareciam ter vida própria e querer pular de sua magra face negro. E a garrafa de ilusões baratas que se encontravam entre as suas mãos e silenciava sua boca, pareceu ser esquecida naquele momento. -Esse rio não me faz lembrar de nada importante. Continuou o homem barbado. –Mas esse nada, essa calmaria me faz pensar tantas coisas. Pensamentos suicidas que me cercam sem permissão. Acho que isso... Talvez isso seja... - Com a expressão incomodada, depois de algum tempo de silêncio exclamou aliviado: - Filosofia! O faminto garoto sem modos fazia-se de ouvidos, pois, curioso, tentava entender tais palavras. O homem barbado encontrava-se sentado, meditando no letreiro esverdeado que a Livraria Cultura alumiava no rio. - Está vendo esse rio? Perguntou o homem barbado. O faminto garoto continuou inerte, mas seus expressivos olhos confirmavam. –Este rio é a filosofia! Concluiu o homem barbado com ar de promotor. -E aquele mar mais a frente é a morte. Onde a filosofia acaba. Respirou. - A filosofia está na cabeça dos homens que pensam. Dos homens que se jogam no rio. Estes estão cientes do percurso da correnteza, mas já se encontram viciados em pensar. A consciência é um castigo, os instintos uma esperança. A filosofia é o que prova que não somos nem 100 razão, nem 100 instintos. Somos seres pensantes... Seres humanos... Suicidas. -Se a filosofia é tudo que mata, o homem é a filosofia. O homem mata – retrucou surpreendentemente o faminto garoto sem modos apalpando o bolso de sua bermuda. –Verdade! - Respondeu o Homem barbado. –O que você acha disso, estou errado? Encarando os olhos bêbados, amarelados do velho, pareceu estar indignado. -Passa-me a carteira camarada. Respondeu o faminto garoto com a filosofia nas mãos.